С днем поэзии!!!

Всех пишущих и читающих (ведь все мы в душе ПОЭТЫ!), поздравляю с этим замечательным праздником!
Всемирный день поэзии отмечается 21 марта.
Праздник учреждён резолюцией 30-й сессии Генеральной конференции ЮНЕСКО от 15 ноября 1999 года.

    О БЕДНОМ ПОЭТЕ ЗАМОЛВИТЕ СЛОВО… 

     *****
Явившись в разгаре лета
На свет желторотым птенцом,
Я не был рождён поэтом,
Но пахарем и жнецом.

Своей не противясь сути,
Шагал по земле, не скользил,
Извечно по локоть в мазуте
И по колено в грязи.

Но как-то на мёртвом поле
Заплакав, запев ли навзрыд,
Вдруг понял я, что у боли
Тоже есть рифма и ритм.

     НАЧИНАЮЩЕМУ ПОЭТУ
Стих написав, открыл Пандоры ящик
И вирусом навек подпортил кровь.
«Оставь надежду всяк сюда входящий».
Здесь только боль. И слёзы. И любовь.

     ГОЛОСИЩЕ БЫ ИМЕТЬ…
Голосище бы иметь, не шёпот,
Коль избрал такое ремесло!
Как о многом плачется душою!
И как часто не хватает слов!

Помоги мне, Боже, сделай милость,
Сбросить путы с онемевших губ.
Так сказать, чтоб дерево склонилось
И вода застыла на бегу!

     СОН
Может, во сне привиделось
Мне объявление на морге:
«Купим. Дорого. Выгодно.
Для пересадки органы.

Всё им сгодится. И только
Есть два строжайших запрета:
На печень от алкоголика
И на сердце поэта. 

     БЕЛЫЙ СТИХ
От ума или от лени
Обезумел этот мир.
Мне наколку дал Малевич,
Гениальный Казимир.

А потом судите сами:
Кто я? Лодырь или не псих?
Книгу с чистыми листами
Назову я «Белый стих».   

    ПОЭЗИЯ И ПРОЗА
Видать, для прозы руки коротки.
Усидчивости, верно, не хватает.
Слова ж стиха и быстры, и легки,
Как будто рядом в воздухе витают.

Для прозы нужен стол и нужен стул,
Еще нужны бумага и чернила...
А я ж с утра десятую версту
Мимо стола. И даже стула мимо.

     МУЗЕ ТЯГОТЕН УЮТ
Музе тягостен уют.
Тесно ей под крышей.
За столом едят и пьют,
Но стихов не пишут. 

А в степи так ночь тиха!
Хочешь – звёзды трогай.
Бездорожье для стиха –
Лучшая дорога. 

     *****
Вести беседы я не мастер.
И часто «торможу» с ответом.
Ещё с рожденья, (может, к счастью),
Стеснителен при всём при этом.

Но сам с собой в тиши заката
Я - словно пахарь у сохи…
Вот потому и стал когда-то
Писать стихи.

      В ОПРАВДАНИЕ…
Сохраняя собственные нервы,
Ублажаю собственную лень:
Каждый стих не может быть шедевром,
Как воскресным – каждый божий день.

А пока в корзину ль, в стол, в корыто,
Да пока хоть к чёрту на рога…
Много будет раковин открыто.
Но, увы! не в каждой – жемчуга. 

        Н. ЗИНОВЬЕВУ
Зачем на эту грязь и жуть
Себя я трачу?
Я мрачным сам себе кажусь.
И стих мой мрачен.

Но, разгребая этот бред,
Пусть понемногу,
Я начинаю видеть свет.
И – Слава Богу!

       СЕРГЕЮ ФИЛАТОВУ
Ни заборов здесь приличных,
Ни запоров от воров.
Но на доме есть табличка
«Здесь живёт поэт Чепров». 

И любой воришка скажет:
«Раз поэт, едрёна вошь,
Кроме книжек да бумажек
Ничего тут не возьмёшь».

Лягу спать, не запираясь,
Я ж к открытости привык.
Но пакет лапши китайской
Всё же спрячу между книг.

Нет, людишек вороватых
Не боюсь я ни шиша.
Вдруг придёт поэт Филатов, - 
И прощай тогда лапша! 

   УСТАЛА БЕДНАЯ ДУША…
Устала бедная душа.
Вокруг – всё горше.
В который раз твержу ей: «Ша!
Ни строчки больше!»

Но всякий раз она мне вдруг
Напоминает:
«С креста не сходят, милый друг.
С креста – снимают!»