Сергей Есенин.
Спит ковыль. Равнина дорогая,
И свинцовой свежести полынь,
Никакая родина другая
Не вольет мне в грудь мою теплынь.
Знать, у всех у нас такая участь,
И, пожалуй, всякого спроси –
Радуясь, свирепствуя и мучась,
Хорошо живется на Руси.
Свет луны таинственный и длинный,
Плачут вербы, шепчут тополя,
Но никто под окрик журавлиный
Не разлюбит отчие поля.
И теперь, когда вот новым светом
И моей коснулась жизнь судьбы,
Все равно остался я поэтом
Золотой бревенчатой избы.
По ночам, прижавшись к изголовью,
Вижу я как сильного врага,
Как чужая юность брызжет новью
На мои поляны и луга.
Но и все же, ночью той теснимый,
Я могу прочувственно пропеть :
Дайте мне на родине любимой,
Все любя, спокойно умереть!
Июль 1925
С днем поэзии
© Copyright: Александра Белковская, 2025
Свидетельство о публикации №125032106470
Свидетельство о публикации №125032106470
Рецензии