Скрип гусиного пера

Полы здесь выметены дочиста,
Ковры, как мох под сапогом,
Ведь дом писательского творчества
Для творчества - родильный дом.

Искусство тяготеет к прочности,
Двадцатый век, давно пора.
Стучит машинка в доме творчества,
А скрип гусиного пера
Навеки отошёл в предание,
Но, почему-то мнится вдруг,
Назначил Пушкин мне свидание,
Как старший брат,
Как добрый друг.

А всё, что в спешке мной настукано
Предстанет пред его судом…
Да будет,
                снегом убаюканный,
Гостеприимный
                этот дом,
Мне добрым предзнаменованием,
Я не хочу дороги вспять,
Стучу с сердечным замиранием
Я в дверь с табличкой
                тридцать пять.
Вхожу.
И в комнате прокуренной....
Ах, да!
Ведь Пушкин не курил,
Хотя другим "давал прикуривать"
Жил "без руля и без ветрил"…

Под свитером брюшко изрядное,
А кудри /мягко говоря/,
Трудились годы беспощадные
Над нашим обликом не зря.
Но, Боже мой!
Не это главное,
Сидим за чашей круговой,
И муза, юная, лукавая,
Нам снова дарит облик свой,
И никуда спешить не хочется,
Сгинь с глаз, мирская мишура!
За нашу встречу в доме творчества!
За скрип гусиного пера!