Последний вальс,
Рука доверчиво
Ложится на моё
плечо,
Причуды идолов
бревенчатых
Нам не наскучили ещё.
В лесу не мало их
настругано;
Какой-то местный
фантазёр,
Томясь богемными
недугами
Облагородил сказкой
бор.
Стоят кикиморы,
да лешие
Правдоподобные
вполне,
Следят, чтоб в чаще
люди грешные
Не прятались
наедине.
Последний вальс.
Он скоро кончится.
И звук, кружась,
падёт как лист,
И вновь повеют
одиночеством
Черты едва знакомых
лиц.
Прощайте лешие,
кикиморы,
Вам вновь прибывших
ублажать,
Из века дерева
в век химии
Так неохота
уезжать.
Последний вальс
© Copyright: Фёдор Иосифович Литвак, 2025
Свидетельство о публикации №125032106062
Свидетельство о публикации №125032106062
Рецензии