Токката и фуга весны

Что ты таишь в себе, великий
сочинитель?
Что в этот раз ты набросаешь
на раскрытый нотный стан?
Что был и есть для строк и нот души
обитель,
Что будет вечно путь в пяти чертах
показывать всем нам…

Прикосновение. Чуть уловимое
вначале,
Тревожит, плавно рассыпаясь по
дуге легат,
Тепло новорождённое и холод
опытный венчает,
Друг к другу лишь на время
приближая,
Вдруг исчезает робко в многоточии
стаккат.

И вот бежит, торопится по клавишам
и строчкам,
Пассаж капелью отдавая белым
рифмам дня,
А чёрными бемолями играет из-за
такта ночи,
Регистры звёзд меняет ловко очень,
За горизонт полей тетради бережно
скользя.

Стихает вновь, даря ветрам крещендо
непокорным
Объятья пауз, тишиной поющих
между фраз.
Что в них хранится? Плач то молчаливый?
Или слог отборный?
Скажи, импровизатор мой минорный,
Объедини в душе грусть блюза и
привольный джаз.

Творение вдыхаю полнотой остывших
рек розлива
И нежностью смущённой в чуть
пробившихся листах,
На выдох-флейты птах, многоголосий
переливы…
Как долгожданны рецидивы
Весны твоей забытые мотивы,
В очнувшихся от сна глубокого её,
манящих нас стихах.