Исповедь старого дуба

Я помню мальчика с глазами цвета неба,
С задумчивым лицом и тихою душой.
Он приходил ко мне, искал в тени приюта,
И корни мои грел своей живой мечтой.

Он был не как другие — словно старше,
Хоть годы детские ещё текли в его судьбе.
Фёдор Достоевский — его звали,
Федя — шептал он сам, прижавшись к моей коре.

Он видел то, что скрыто от других:
В простой травинке — тайну мирозданья,
В полёте птицы — вечности движенье,
В молчании моём — начало всех начал.

Я помню, как однажды он заплакал,
Прижавшись к моему стволу спиной.
"Несправедливость, боль, страданье..." —
Слова срывались с губ его волной.

О, если б знал он, сколько я увижу
В грядущем, что ещё не ведал он!
Его страданья, славу, и бессмертье,
И то, как мир им будет покорён.

Теперь приходят люди с его книгами,
Садятся там, где он давно сидел,
И ищут в строках те же откровения,
Что мальчик Федя в шелесте листвы узрел.

А я всё тот же — старый дуб в дубраве,
Я помню всё, но людям не скажу,
Как он, бывало, обнимал мой ствол шершавый,
И как шептал: "Я вас еще не подведу..."

Когда б деревья говорить умели,
Я рассказал бы вам о мальчике одном,
Который видел в нас не просто древесину,
А душу мира, скрытую в безмолвии лесном.