Парикмахер

Тимофей Бутко
Шум толпы, гудят, дерутся
Нынче, будет развлечение
Места нету развернутся
Не пойти, против течения...

Там, на площади центральной
Прям с утра, столпотворение 
Для дворян, конец бесславный
Для народа, развлечение

Плаха высится угрюмо
Как скала, над бурным морем
Среди вони, и парфюма
Одним радость, другим горе...

Нож в крови, полна корзина
Все ликуют, веселятся
Праздник, для простолюдина
И над трупами глумятся

Революция безумна
Хладнокровна, беспощадна
Места нет, благоразумию
Где толпа, так кровожадна

Ненависть, её сжигает
Зависть, и своё всесилие
Ничего не понимает
Только, жёсткое насилие...

Безразлично, только плахе
Палачу, в кровавой маске
Он, сегодня парикмахер
Париков, набрал три связки


© Copyright: Тимофей Бутко, 2025
Свидетельство о публикации №125032103714
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Тимофей Бутко
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Тимофей Бутко