Редко слушал я песни тех лет,
Что отец напевал про войну,
Вспоминая, каким был корнет
И любил только маму одну.
Как сидел у печурки в тиши,
На поленьях смола - как слеза.
Уходил он в разведку в глуши,
Если фронт сотрясала гроза.
Возвращаясь, о доме грустил,
Представляя её прядь волос,
Но врагу ни за что не простил,
Что сорвал на Руси сенокос.
Ополченцам за Родину-мать
Он сигналил, ракету пустив,
После боя живых чтоб обнять,
А погибшему другу: "прости..."
С тех времён пролетели года
И сейчас уже внуки в строю
Тех героев, что помнят всегда,
Вновь Россию спасают в бою.
А огонь в той буржуйке горит,
Тихо шепчет, что дома их ждут,
Хоть бои от зари до зари...
Не забудут, домой путь найдут.
IX-96 / II-25.
Снова в тесной печурке огонь?
© Copyright: Олег Москвичев, 2025
Свидетельство о публикации №125032103334
Свидетельство о публикации №125032103334
Рецензии