Сказка улицы Некрасова

На бывшей Бассейной,
а ныне Некрасова
в день полувесенний,
какой-то пластмассовый
сосульки звенели
своими осколками,
балконная зелень
шуршала иголками.
Там между ветвями
зубастое чудище
вцепилось когтями
в балкон торжествующе,
застыло в засаде,
беззвучно щетинится,
скребёт по ограде –
сейчас сверху ринется.
Чужой был ли это
киношником вымучен,
привет с того света
от Змея Горыныча,
не знаю, но ужас
объял Маяковского,
и он, поднатужась,
дыхнув папироскою,
с угла пробасил вдруг
гранитною глоткою:
«Нет более сил, друг!
Сгонял бы за водкою.
Нет ног, ты же видишь,
глава колобкастая.
Когда ты изыдешь,
тварь божья, клыкастая?!»
Безбрежная вялость.
Нервозностью дунуло.
А тварь ухмылялась,
в «Маяк» рвать не думала.
Бред всё-таки бредом
туманным останется:
хоть будь культпросветом,
да просто хоть пьяницей.
Порыву отдался
душой и внеклассово
поэт разрыдался
поэту Некрасову:
«Ну, хватит мурыжить,
ответь, мы ж насельники.
Кому на Руси жить
легко в понедельники?»

За грудь взяться нечем,
и слёзы льют звёздками.
Вопрос не отвечен.
Тишь над перекрёстками.

(март 2025)