Моей самой дорогой
*
Он, письма старые читая,
не мог понять, зачем, порой
декабрь делают из мая;
Любовь сдвигают в план второй.
Где Мандельштам, Куприн, Асадов?
Куда ушли Есенин? Блок?
Остались тени от парадов.
Стих стук винтовок и сапог.
И только мышь промчится пулей
по предподьездному двору.
Соседи все уже уснули.
Все любят спать в сию пору.
И только тот, кто пишет письма
своим любимым, все не спит.
Пройдет на кухню шагом лисьим.
Найдет припрятанный ей спирт.
Не слышно двести грамм разбавит
студеной кашинской водой.
И письма старые читает.
Нет. Он - не старый.
Молодой...
*
21 марта 2025 года.
Сахалин.
Старые письма
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2025
Свидетельство о публикации №125032100304
Свидетельство о публикации №125032100304
Рецензии