Поэтом можешь ты не быть...

(На день поэзии...)

Поэтом можешь ты не быть,
Но выпить в этот день обязан!
И Музе трепетно служить,
Грехом с которой ты замазан.

Ты так отдаться ей спешил,
Рассудок полностью теряя
И беззастенчиво грешил,
Во власть её себя вверяя.

И Музы царственную власть
Хотел бы, одолел едва ли…
Ведь вожделение и страсть
В тот миг тобой повелевали.

Ты был как будто в забытьи
Вы с ней друг друга не стеснялись…
А мысли, действия твои
Тебе совсем не подчинялись.

Она пришла и в тот же миг,
Страсть довела тебя до точки.
Тебя, безвольного, настиг
Момент рожденья первой строчки

Вот так дрожащею рукой
Ты дальше пишешь под диктовку.
Строка родится за строкой
И не спугнуть бы лишь чертовку.

Она капризна, спору нет.
Чуть что не так и всё, пропала.
Я с ней знаком, уж, столько лет,
Она покладистей не стала.

Час иль другой вот так спустя,
Напополам вот так с грехами,
Родится, может быть, дитя,
Что называют все стихами.

Иные, вроде, хороши,
Иные зря явились свету.
Ведь, вроде, будто, из души,
Но и души в них, вроде, нету.

Стихи родятся во грехе,
В интимном, так сказать, союзе.
Насчёт души в любом стихе
Вопрос к тебе скорей, чем к Музе.

Себя ты Музе отдавал?
И страсть тобой обуревала?
И Музой ты повелевал,
Иль Муза всем повелевала?

А с ней в вопросе тет-а-тет,
Как кто наивно б ни старался,
Ты ей отдался - ты поэт,
Ты - рифмоплёт, коль не отдался.

Ты можешь это всё забыть,
Согласьем будучи не связан.
Поэтом можешь ты не быть,
Но выпить в этот день обязан