Вы помните у Пушкина "Метель"
Теперь она бушует в голове,
Там мысль идёт в заснеженной среде
И вспоминает путешествия цель.
Чем дальше, тем трудней осознавать,
Что заблудилась она бедная в степи.
Зачем идёт, или куда идти,
Как непогоду можно переждать?
Смешались, словом, небо и земля
И как разбойник, жутко свищет ветер.
Одна она на целом белом свете,
Попала в плен Мороза-короля.
Приснится ей ромашковое поле,
Там гуд шмеля приветствует жару,
Как будто в полдень, или поутру
Она гуляет с ветерком на воле...
Но это Смерть. Под пеленой метели
Похороню очередную мысль.
Ещё их много, тех что добрались
До дома, до уюта, до постели.
Мысль в беде. 51-53
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2025
Свидетельство о публикации №125032102079
Свидетельство о публикации №125032102079
Рецензии