¤
В осаде март: дожди со снегом бьются.
Тоска разливами течёт по венам.
Луна в окне — надколотое блюдце.
Обычная ночная мизансцена.
Нет дела никому до чьих-то жалоб.
Нет смысла в ночь кричать пугливой птицей
о том, что жизнь — раздвоенное жало,
а ты — вчерашней бабочкой на спице.
Что друг твой хладнокровный энтомолог...
Что за тобой по следу запах крови...
В запасе держит сотни две иголок,
на всякий случай и венок терновый...
Отплёвывает март остатки слизи.
Едва ли жизнь наладится к апрелю, —
придёт не в бело-золочёной ризе,
и вряд ли с песней юным менестрелем.
Свернуться в кокон в тёплом одеяле...
Дожить до мая...молча терпеливо...
Забыться сном получится едва ли —
у солнца настроение игриво:
всё чаще бабочкою из-за тучи
веселым обещающим полётом...
Ах, только б не столнулось, был же случай,
лицом к лицу с летящим самолётом...
В осаде
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125032000915
Свидетельство о публикации №125032000915
Рецензии