Давай звучать с тобою унисон,
Мой закоулок, мчащий по ухабам,
Впадающий в проспект, как будто он
Души клавир испробовал, как лабух.
Недаром дегустировал дождя,
Шатается кошачьим, птичьим альтом.
Копилкой ржавой , щерится: Айда,
Побегом через щёлочку асфальта.
Во мне грудные ноты там внизу,
Упрячу от зевак, пущу пыль в очи,
Что вся я на виду и навесу,
Вглубь прорастаю, корчась, между прочем.
Пропалываю , морщась, письмена,
А ведь сажала все их я на ощупь:
Что рядышком цветенье и война,
Зелётный март , попавший куром в ощип.
И нежность, дай-то Бог, чтобы на треть
Оставшегося времени, не меньше,
Мне по холму бы улочкой взлететь,
А что внизу? - простор опишет вешний
Неугомонным гвалтом птиц, весной,
Заполонившей вакуум ушедшей.
Холм в марте - перевёрнутое дно,
Меня на травный шёпот переведший.
Холм
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125032006114
Свидетельство о публикации №125032006114
Рецензии