Дорога

Дорога туда, где родился и вырос,
отмечена в памяти жирным пунктиром,
и этот пунктир из любого далёка –
на севере, западе, юге, востоке –
меня неизменно приводит к истоку.
К той самой скамейке у нашего дома,
к той шелковице, что дремлет в истоме,
к той двери, ведущей в прохладу прихожей,
в тот дом, где всегда ожидаем и вхож я,
похожий на прежнего и непохожий.
Огромное множество в мире дорог,
но мало в нём тех, где бродил босоног,
а к дому дорога и вовсе одна –
и навсегда остаётся видна. 


Рецензии
Я вами зачиталась. Ну как же хорошо! Всё хорошо. Сплошь отборные стихи.

Ольга Юнник   24.03.2025 00:19     Заявить о нарушении
Ольга, а я рад таким читателям. И благодарен :)

Геворк   24.03.2025 12:42   Заявить о нарушении