Скорый Отклик на Мишину Рецку

Ну, не могу я, Михась, кратко! Прости...
В стишках, канешне, могу. А так... Несёт болтуна (герменевта)!
В своё италийское (если – к твоему, с мыслями об Абруццо), от 2019-го, я наладил целый Дневник. С прибамбасами и кучей фоток.
Что-то слагалось «на коленке» (по месту действия), больше – уже дома.
Без фоток и некоторых «бамбасов» он торчит где-то на странице. Опять-таки – в утомительную длинь. А без фоток (местами – весёлых) – даже и скучноватый.
Но! Раз ты затронул... Не без длини, однако – выборочное.
О!

Флоренция! Не умирай!
Простите, Блок! – Я Вам перечу.
Наш мир, увы, не безупречен.
Его на кончике пера
поэту удержать не сложно.
Но чем мы лучше торгашей?!
В своих исканиях дотошных.
В пустых метафорах-клише.
И в причитаниях безбожных.
«Святой монах», «автомобили»…
А сами…
Сами гоним дичь.
Без Медичей. Тшеславья бич
и жажда плотских изобилий.
Я рядом с Данте «потусил».
Наташка сумочку отбила.
Взойти на холм хватило сил.
Всё было трепетно и мило.
(Тоскана. Ирис...,12.08)

А на следующий день (слагалось уже после возврата) я разразился серией октетов. Коротеньких, вестимо (на то и октет).

«Море»

Марина Римини. Надёжный волнорез.
Эмильский вечер. Шорохи отлива.
Жара спадает. В свете фонарей
по-блоковски пленительно тоскливо.
На пляжах выжатый дневной ажиотаж.
Меняют флаги с белого на красный.
Но мы «за так», без зонтиков-матрасов,
вальяжно нежимся на голых животах.
(13.08)

«Горы»

Горы – слева. Горы – справа.
Серпантин дорог.
Ты плесни янтарной граппы
для восторга в рог.
Да пригубь её немного.
Ахнув от красот,
впрысни солнечного бога
в жизни колесо.
(13.08.2019)

«Небо»

Небо Тосканы. Небо Венеции.
Цвета морской волны.
Плещут о берег в приливах деменции
вялые блёклые сны.
Где-то за кадром минорная Умбрия.
Кущи на склонах холма.
Время Минервой свернулось и умерло.
Небо сошло с ума.
(13.08.2019)

А самое забавное, что в этот же день я сложил письмишко некому Мишелю.

«Кивок в Мицпе-Рамон»

Аккорд. Пассаж… Рамона кратер.
Мишель! Ты – классный музыкант!
А я – сносившийся вагант.
И прав был мой покойный фатер, –
увы! – не Гегель и не Кант,
властям ненужный, как Брабант,
сижу на нищенской зарплате.
Массаж. Фигуры Лиссажу.
«Ортогоналы» Чебышёва.
Я, Миша, большее скажу:
Порой – не то, чтобы паршиво,
и, наши бабы паранджу
пока не носят. И хиджабы.
Мой Витебск – всё же не Багдад.
Но…
Устаю. Тебе ж я –
рад.
Тому, что пишешь. Право,
бабы –
не всё, что нам ссудил Господь.
Слабеет дух. Ветшает плоть.
Кагор оставим Кьеркегору.
Давай-ка граппы чуть плеснём.
А Бог простит. Ведь мы о Нём
молчим отнюдь не для декору.
(13.08.2019)

Заметь! Не без философии, тобой помянутой.
А письмишко слагалось в отклик некому М. М. Который, кстати, зацепил помянутого мною в прочитанном тобою в ночь моём же «Камера-обскура» (у Сирина было без дефиса) Набокова. И зацепил этот М. М. того В. Н. в вирше «Уроки Набокова», мабыть, и в дразнилку моему (давнему) с таким же названием.
От М. М. («Уроки») приведём. От В. Н. (не Набокова – о Набокове) опустим.

Я на скамейке кособокой
от делать нечего сижу –
как энтомолог В. Набоков
за белой бабочкой слежу:
вспорхнёт – и сядет на цветок,
напоминая мне чуток
фигуры Лиссажу.

Вокруг меня пустыня Негев,
что ни скала – палеолит.
Я от безделия и неги
вздремнул – хоть солнышко палит.
Мне снится спелый виноград,
что источает сок и яд
грудей Лолит.

А в перспективе – лунный кратер
и ярких звёзд ночной ковёр...
На что я жизнь свою потратил? –
нашёлся тоже «Къеркегор»:
ведь что ни день – то «Страх и трепет»:
гуру горбатого мне лепит –
«Багдадский вор».

Ах, эти грёзы, ах, ланиты,
ах, сладостных страстей накал!
Зане в объятиях Лолиты
я вздох последний б свой снискал –
когда б писатель В. Набоков
чуть больше чувственных уроков
мне преподал...

Видишь! – Опять в Длинь пошло. Так – по-герменевтски ))
--------------------------------------

На фотке (нескромной) - В. Н. (не Набоков). Собственной персоной. В Римини

Однако, на этом всё отнюдь не кончилось. У герменевтов: стоит только начаться и...Длится, длится, длится... Повёртываясь
---------------------------------------

«Рикошет на Мишин Отклик»

Умишком тронулся старик!
Залез по щиколотку в море,
Свою фамилию позоря.
В штанцах. И –
ёлупнем стоит.
Являя миру стать былую.
А дабы море не поджёг,
Отправим мы его в Торжок.
В Торжке, у нас, не забалуешь!

Бес попутал, Миша! С фоткой.
Зато – посмешил (на адресата и расчёт был). Уберу, канешне (фотку эту).
За Флоренцию – Дзякуй!
Возвращаясь домой, тормознули на ночь в Оломоуце. Так я (под италийским градусом и впечатлением) пропел в отеле Наташке своего Блока. Есть у меня в репертуаре (в песню) несколько из него любимых. А «Девушку из Сполето (Spoleto)» исполнял, рухнув перед жонкой на колено.
А потом ещё и весь Отчёт (герменевтский-италийский) назвал «Что-то вроде дневника «на коленке». Ни... Про «коленку» было в скобках. А до них – «Италийская Декада – с Бодуна и к «Невпопаду»».
Вина, и вправду, выпили немало. Но – больше лёгкого. Компания была хорошая. Ватага брестчан. Мужья с жёнами и так.

В кучку смешаны детали –
жёны и мужья.
Я держусь своей Натальи.
Destra – это я.
Ночью голуби кукуют.
Кычет саранча.
И не ймётся ж ни в какую
бойким сволочам!
По утрам иные птички
весело поют.
Тают еврики в занычке.
В номере – уют.
Пьём немного. Ровно в меру.
Кислое вино.
Море нежится Венерой.
Шёлковое дно.
Рыбки – стройные акулы –
стайками шустрят.
Я Валерия с Катуллом
путаю шутя.
Гай не гей. По той причине
я настороже.
Ладно:
брестские мужчины
все «при марьяже».
Но на то ж они и жёны…
Скучен им насест.
А кругом – одни мажоры.
Ох уж этот Брест!
Италийский санаторий.
Сакура в цвету.
Вот – степенный Анатолий.
Вылитый Нептун.
У Натальи он – в фаворе.
В отчество – отец.
Зело крепок в разговоре.
В винах первый спец.
Саша тоже не ботаник.
Хлопец хоть куда!
С ним строга супруга Таня.
Граппа не вода!
Лена Лерика балует.
Баламутит Гай.
Гонит дичь напропалую.
Гонит. Ну и хай!
Гой! Какие наши лета!?
Поперек и вдоль.
Брест рулит. Гуляет Света.
Destra – Анатоль.

А собирались тот год в Испанию. На 15 дней. Но... Не сложилось.
Впрочем, и Италия не разочаровала.
Дзякуй! Не токмо за «Флоренцию»
А с Бесом дюже не шуткуй! Ну, это уже я – снова балУю ))
В.
PS:
О!
В моём (на твоё начальное) последнюю лучшей так:
В Торжке Балбес не забалует.
Балбес, он – и к твоему «Бесу»! И – лучшей ужо в Торжок, чем: «Утопить!». Хотя...))

А от Миши было (в ночь) – так:

Да ты просто богатырь, Володя! ))

Могучий ум, могучий торс!
Под италийским небом лето
любого превратит в атлета –
хоть пьёт он Кьянти, а не морс. )))

А я давненько не бывал на море - хоть и живу от него в часе езды... Ну, и вдогонку, дарю свою Флоренцию ))

Искусства ген Италии,
Как прежде, чист и свят.
Давида гениталии
На солнышке блестят
На площади Уффици.
Повсюду запах пиццы.
Я снова во Флоренции!
Виват!

Флоренция, Флоренция,
Мой город золотой!
Воздушная проекция,
Совпавшая с мечтой…
Резные окна, портики,
Античные карнизы.
Здесь ничего не портится,
В отличие от Пизы,
В которой вечно падают –
Иль башни, или нравы,
В отличие от Падуи,
Где Орден Алкатравы.

Иду по узким улицам,
Вдыхая запах древности,
Мой глаз блаженно жмурится,
А сам дрожу от ревности
К дворцов великолепию,
Соборов благолепию
И блеску куполов…
Под звон колоколов
Марии де ла Фьоре
Течет людское море,
Стекаясь ближе к ночи
На площадь к Санта-Кроче.

Взойдя на Понте-Веккио,
Забыл, в каком же веке я, –
Здесь замерли столетия.
Вздыхаю о Джульетте я...
Ночь в звездных многоточиях.
Здесь бродят одиночки, и,
Обнявшись, млеют парочки,
Запрятавшись под арочки…

Гуляю с итальяночкой.
На смуглых щечках ямочки
Мою вскружили голову –
И ночь мы делим поровну
С Лаурой и Петраркою.
Целуемся под аркою,
Луна нам корчит рожицы,
И наше счастье множится…
Но отпуск мой кончается,
И мир вокруг качается...

Прощай, моя Флоренция!
Здесь оставляю сердце я –
Ведь дважды в воды Арно я
Едва ль войду, коварная!
Мне долго будут сниться
Дев италийских лица,
А без небес Тосканы
Обещана тоска мне
Разбитого корыта…
Прощай же, dolce vita!
-------------------------------
Ишь! Зарядил-то как, мой израильтянин. За ним - не угонишься. По Былому ведаю...

Поминание о «Бесе» (у меня) – в последнее на Мишиной странице («Бес»).
Там и Торжок встречается.

21.03.2025