Всё тот же март...

Неясный март нахмурил брови,
Кого-то выбранил...   
Здесь бюст стоял поэту вровень,    
Слезу он выронил. 
 
Фугас из жёлтого покроя
Рванул осколочным,
И вот он, мир перенастроен
Последней сволочью...

Всю Новороссию затронул
Разрухой, бедностью.
А сам ещё сидит на троне,
Ждёт дни победные...

Но «революция достоинств» -
народ свой дурит,
Чтоб сложность выдать за простое,   
Нас декультурить.

Враги Донбасса по окружности
Бьют «трясогузками»,
Прицельно бьют по безоружному,
Туда, где русские…

О, сколько было революций
В корнях наследия?..
И все они, как мозг без функций,
Утробе следуя.

Фашизм и есть тому причина,
Как волк, не мИлостив,
Все скопом жаждут кровь овчины, –
Забой вместил бы их.

Тогда б не мёрзли по подвалам,
Буквально с буковкой
Те детки, чьи дома навалом:
Всё м аукнется.

Жива надежда – из последних,
В дожди весенние:
Свинцовых туч умрёт наследник,
До воскресения…

Вернутся журавлиной стае
Края родимые:
Договорились?..  Не простая
Весть от Владимиров…

Десятый год всё тот же март,
Стреляют пушки.
Пора бы… но, пополнен парк…
А знал ведь Пушкин.