Тополя стриженые...

***
Тополя стриженые,
на весь мир обиженные,
сучки в кулачки сжаты –
то ли палицы, то ли гранаты –
стоят вдоль дороги,
обезветвленные, убогие...
Впереди – лето.
Потихоньку ветви
из сучков пробиваются.
Листвой покрываются –
лопушистой, крупной.
Как шляпки округлые –
кроны зелёные.
Стволы – нестройные,
корявые, могучие.
Тополя – живучие,
да низкорослые.
Беда: с берёзами
никак не сравняться.
Как весна – подстригаться...
Живут, взрослеют,
телом толстеют.
Каждую осень,
листву сбросив,
отросшие ветки
смотрят неприветливо,
ершистые, колкие...
Не деревья – метёлки
тополя зимние.
Покрыты инеем,
вверх, подмести небо тянутся,
верят: дальше такими останутся –
с небом на "ты"... Но пила наточена...
Тополя, любыми люблю вас очень я!
Ваши фибры – чудо!
Без вас не будет
воздуха свежего.
Тополя, нежусь я
под вашими листьями
в жару неистовую.
Ваш горький запах
весной – сладок!
Листва опавшая
о детстве вчерашнем,
шурша, шепчет...
На душе легче
от воспоминаний:
под вами свиданий
было – дюжины!
Ранней весной, как в зеркале, в лужах вы
с небом синим, вплетённым в ветки.
Отраженье в воде – осевая симметрия –
голову кружит...
Тополя южные –
другие, свечками, серебристые,
вы – корявые, неказистые.
Но люблю вас – родных, близких.
После стрижки лысой жду листьев
каждый раз с тревогой:
вдруг не выбьются?
Но когда вдоль дороги
грибочков выводки
с зелёными шляпками проявляются –
сердце радуется, умиляется...
Вам, метёлкам, метущим закат розовый,
посвящаю стихи – не могу прозой я
о простом, незатейливом, но прекрасном.
Тополя, тополя, не грустите, празднуйте
дня начало с зарёй и начало ночи!
Вас люблю, тополя, очень-очень...

10.01.25.