Вавилонская Библиотека

Итак недавно вкратце узнал о таком произведении и решил представить моё посещение такого места (даже посетил электронный вариант библиотеки, но там был только английский вариант не совсем то, ведь там должны быть языки все забытые и не придуманные вовсе), когда закончил произведение, прочитал рассказ Хорхе Луиса Борхеса – «Вавилонская библиотека» (La biblioteca de Babel, 1941) и был приятно удивлён насколько я был рядом и насколько иначе вышло у меня. В общем, кто сможет прочесть до конца вы насладитесь тем ужасом, что я ощутил пока писал и представлял нахождение в таком месте.
Джипи прочитав ответил сложное произведение, живёт на стыке поэзии, философии и мистики, и это делает его по-настоящему сильным.
Я не знаю сильное или бред, но я очень доволен. Даже повторно прочитав мурашки пробежали, а уж когда писал и пропускал через себя, ух. Приятного прочтения.


Величье залов в вечность без конца,
Где строки пыльных книг мерцают,
Бесчисленные, как зеркало напротив зеркала,
Что отражают, отражают, отражают, ........,

Там свитки скрыты в мраке пыльных стен,
И каждый – код и каждого на веки поглотила бездна,
Где глаза бессмысленны, не видят перемен
Надежду прошептать кому, молиться бесполезно.

Здесь есть ответы и конечно есть вопрос.
И откровение смиренно и громкое молчанье.
Здесь каждый шаг – вперёд и сквозь,
В лабиринте осознавая мироздание.

Но между хаосом и бесконечностью страниц
Шелестом безумных в сочетании знаков
Есть тайный смысл, что в мелькании зарниц,
Сквозь тьму вращает он стены мраков.

Кто разгадает этих знаков шифры?
Кто свяжет буквы воедино, их собрав?
Иль в пропасть смысл исчезнет позабыв,
Смешавшись с шумом древний фолиант?

Войду я смело и петли не заскрипят,
Тени не отражают  бесконечность свода.
Здесь стены вечные, как повторяющийся закат,
Но солнце здесь и нет, оно не знает хода.

Вступил вперёд шагая, ответом эхо гул
Растёкся отражаясь по рядам безликим.
Здесь вечность мудрецов и творений пул
Шепчутся сквозь пыль свитки что великим.

Книги, книги, миллиарды тысячи шкафов,
Рассыпанных в узорах стеллажей велико тайных,
Неведомо собрал их, кто зачем коридоров и рядов
Оставил здесь их дух навечно смирный и печальный.

Я снял книгу под номеров один пустая весть,
Слова и знаки, слепой поток и без значенья.
Другую взял там было всё про «здесь»,
Так же книга не давала объясненья.

Третий том смеялся, поменялся я лицом,
Смыкая буквы в круг бесплодное вращение.
Четвёртый же обжёг и мне ладонь -
Про огонь свободы, не желаемое мнение.

И где-то, сквозь тоннели бесконечных фраз,
Чужая тень скользнула где-то далеко из дали,
Я обернулся тут же в сей же час,
И понял: тени здесь всё движут сами.

И если есть ответ и здесь, то для меня он спит
В месте этом, вспышка разума гасла и мерцала.
Но Вавилон молчит… молчит…молчит… молчит…
Пьёт смыслы и не отдаст, проклятье усыпляла.

Опять я сделал шаг, другой, третьей тысячи, любой
Но коридор мне не вздумал даже изменится.
Бесстрастный мрак был в каждом коридоре,
И одинаковые полки, смеются надо мной.

Всё бесконечно повторялось, словно повторения круг,
В знаньях и книгах я вижу бесконечность отраженья,
Где разум выдохся от бесконечности, потух,
Оставив лишь на периферии смазанное движенье.

Здесь строки плавили мне смыслов реку,
Меняясь повторяясь без видимой причины,
И каждый шаг мой, глубже опускался в бездну,
Где буквы рушили мою картины мира словно дым.

О! Я наконец нашёл один маленький секрет:
В краю, где всё лишено и доли смысла,   
Где шёпот множит твоё эха, не дав вразумительный ответ,
Здесь знанье твоё гаснет, но не киснет.

Я понял наконец-то, что всё и есть вокруг—
Все книги, залы, коридоры в бесконечность
Всё это отражения чьих-то древних рук,
Что в паутине переплётов останется на вечность.

Здесь нет смыслов, нет и дна,
Здесь собраны мысли всей вселенной
Есть только своды без конца и спиральные ступени,
Где шедевр каждая книга, с судьбою драгоценной
Быть прахом букв и остаться здесь, она должна.

Но вот теперь забыл, а кто же я в этом лабиринте?
Не книга ли, что лежит спокойно где-то там на дне?
Не буква ли, что на полке гаснет, возьмите оцените
Среди теней мелькает мне и вроде бы известны?

Я был? Я есть? И буду я точно без сомнения
Для меня уже ничего не значат имена?
Всё книги множатся проецируя другу в друга слова в мгновения,
Им нет начала, им нет конечно же конца.

Я протягиваю руку к очередному переплёту,
Но пальцы мои уже и тают, как утренний туман.
И сам я словно буква очередной мысли и полёта,
Я уже и не читатель, но возможно чей-то я роман.

Мои страницы мягко шелестят покорно,
Слова слагаются в бесплотный, полосатый рой,
Где алфавит беспорядочно красиво, выглядит узорно,
Где смысл не понять, многомерно многослойный.

И залы шепчут мне, ты уже не тот кем был,
Ты лишь тень сомнения, отражение читателю посыл,
Ты отражение его, а жизни своей не раз не жил
Успокой свой разум и замолкни, опять читателя смутил.

Вся Библиотека наших мыслей аккуратный плен,
Где мир свернулся в случайной комбинации,
Где каждый гений мог остаться бы никем,
И шедевр каждый случайна генерация.

Я понял это слишком поздно и тогда,
Когда увидел сны, когда ожил в сомненье?
Лишь бесконечно перепутанные всюду «я»,
Где моих листков шуршит забвенье.

— Но если книги помнят своей жизни путь,
Тогда возможно мы не все пропали?
Я вспомнил, видел в чём есть суть:
Здесь до меня и прежде книгу брал.

Кто он пришедший до меня? И я и он лишь череда
Из удачных версий, копий, прекрасных сочетаний.
Но если есть в пыли или на стене у ног тропа,
То ещё возможно, от сюда всё же убегали.

Я шёл меж стеллажей бесконечных и бескрайних,
Где и время спит навеки и бумага не знает солнца дней,
Где смыслы сложенные в тайны, на шкафах лежат признаний
Становясь тобой со временем лежать, сбудется судьбой твоей.

Пока разгадывал, гулял, гадал, бродил по лабиринту,
Переплетались там мои возможно и чужие сны,
Собирал рассказы, из букв собирая целую страницу
Стирались в голове моей, следы мною пройденные дни.

Где был родной, любимы для меня рассвет?
Где отражались молодости и юности дни былые?
Был ли я кем-то? Или меня все-таки на свете нет?
И только буквы в голове моей, истерично голосили?

Всё больше мыслей, больше плавных строк,
Всё ближе смыслы, что мне становятся заметны.
Я не был найден или найден или был сожжён,
Даже пепел что остался от меня, в библиотеке сохранили.

Наконец последняя черта, строка в голове мой сложиться
Бумага гладит пальцы, строки легче легче, всё ж смогли
Бесформенны мои уста, последний вздох крик красивой птицы
В нём и растворился, теперь ты меня на полках поищи.

Теперь Я тени, теперь я шёпот среди колонн,
Я заголовок, я предисловье, я оглавление, я и завершение.
Я вечный поиск истины, я вселенной очередной закон.
Я книга что на полке. Прочти меня в безмолвном наслаждении.
Пока ещё ты можешь, пока ты помнишь зачем пришёл.

Затем мы вместе будем наслаждаться, взрывами прозрения
Вся ткань вселенной сплетена, в эти древние творения.
И кто-то вновь как мы найдёт архив презрев сомнения.
И кто-то в книгах вновь растает познавая наслаждения.