А ты во снах ко мне приходишь.
Мы курим траву, пьем вискарь.
Пожалуй, мне не надо больше:
Прошел болезненный февраль,
В котором ты меня терзала,
Не приходила, не ждала.
Я на тебя смотрю, зерцало,
Лишаясь полностью ума.
Мы в зарослях кромсаем руки,
Чтоб шрамы наши оживить.
Проходят мимо слуха звуки,
Мы крепко держим нашу нить,
Которая висит под кожей,
Не позволяя все забыть.
Увидимся ли мы, быть может?
Но нет. Чего греха таить,
Я так скучаю, что нет силы
Стереть из прошлого тебя.
Но прошлое ушло в могилу,
Засыпала его земля.
Твои истерики и крики
Смогла в разы я превзойти.
И только блики. Тебя блики
На всей планете. По пути.
19. 03. 2025.
Альбине 94
© Copyright: Ассоль Волё, 2025
Свидетельство о публикации №125031907922
Свидетельство о публикации №125031907922
Рецензии