Писатель не рождается случайно,
И труд его, увы, совсем не прост,
За своё место борется отчаянно,
И это есть его духовный рост.
Так сложно в лицемерном, лживом обществе
Найти признанье, заслужить успех,
Чтоб его книги навсегда запомнились,
Пусть это будет даже не для всех.
За право быть самим собой, за ту идею,
Которая обличена в слова,
Испытывал он критику, гонения,
Но создавалась новая глава.
В ночах бессонных, в тусклом свете лампы,
Роняя на пол пепел с папирос,
Он продолжал писать, пока повсюду
Всех занимал квартирный лишь вопрос.
И несмотря на нищету и бедность,
Когда, казалось бы, стоял он на краю,
Нашёл наш Мастер свою музу, Маргариту,
Хотя не суждено им быть в раю.
И до сих подвальчик на Арбате
С кустом сирени и огнём в печи,
Напоминает нам о том, что там писатель
Творил шедевры в сумраке ночи.
Мастеру посвящается
© Copyright: Лёля Курбатова, 2025
Свидетельство о публикации №125031907844
Свидетельство о публикации №125031907844
Рецензии