какой же странный день,
вроде проснулся , а вроде сплю,
цикличность времени не бредит,
его просто не существует.
эта комната рваная , драная
рвёт меня ещё больше на куски,
нет никакого счастья нам,
ведь не видно ни зги.
похолодало резко в марте,
светло, но темно,
не видно моего счастья,
а мне всё равно.
я живу не для кого-то что ли
и даже не для себя,
я живу для того, чтоб вскоре
умереть было мне не зря.
и позиция странная всё же,
ведь каждый когда-то умрёт,
не спасёт нас хиленький боже,
даже сильный чёрт не спасёт.
моя мать – это бедная леди,
что жива только ради меня,
когда слышны крики соседей,
когда я не зная кто я.
а я многого в жизни не знаю,
да в общем-то ничего,
в тихом радостном зное мая
или в июньском слове «тепло».
я всё ненавижу словно,
это сущий и тихий ад,
как меня занесло в него
не знаю я.
тихий ад
© Copyright: Кирилл Смолев, 2025
Свидетельство о публикации №125031907364
Свидетельство о публикации №125031907364
Рецензии