М. Ч

мой заурядный облик человечий
был неожиданно художницей замечен,
которой ветер кисти целовал.
тот ветер, что девятый пенил вал,
в её кудрях запутался и сник...
а я напоминая мунка крик,
в недоумении лишаюсь дара речи,
красивых много мне встречалось женщин,
но не у каждой музыка внутри.
и я шепчу себе: "послушай, посмотри -
здесь живопись любви звучит как песня,
в её палитре истина без лести,
быть может что-то есть и интересней,
но вряд ли что-то искреннее есть..."
и пережив восторг и бег мурашек,
я остаюсь немного ошарашен,
и в экзальтической нирване пребывая,
я вдохновленный Вами сочиняю
какие-то нелепые стихи...
о25

***
На самом деле, я люблю по лесу
Под солнцем радостным и с ветром по пути,
Вдали от бриллиантов, стрессов и прогресса,
С природой в унисон, с гармонией внутри...
И сапоги не хуже лабутенов,
И джинсы старые удобней чем диор.
Восторг и музыка в душе и во  вселенной,
И птицы весело щебечут всякий вздор...
Весна поёт весна благоухает
И просится на холст весна...
Я не иду - невысоко летаю,
И это всё Любовь! Ведь так?
о25