Мой строгий критик спит со мной в постели,
Доверив мне телесную красу,
И первые стихи из колыбели
К нему я на заклание несу.
Всё жаждет слух восторженного слова,
Не тут-то было, скуп на похвалу,
Мой спутник жизни, критик мой суровый,
Похож на неприступную скалу.
Уж я с какого бока не подъеду,
Каких красивых слов не горожу,
Всё говорит: мол, я в стихах не сведущ,
Мол радости я в них не нахожу.
А я ищу, терзаюсь: в чём загвоздка?
Стал весь седой и даже спал с лица,
Толь в мыслях недостаточная хлесткость,
Толь не хватает красного словца.
И всё же верю, с ног меня не свалит,
Я вырвусь из словесной шелухи;
И если критик мой меня похвалит,
То это будут вечные стихи.
1981 г.
Мой критик
© Copyright: Фёдор Иосифович Литвак, 2025
Свидетельство о публикации №125031906241
Свидетельство о публикации №125031906241
Рецензии