Сладкая мгла

Новелла в стиле мистического нуара
--

Вступление

Город шептал дождём по окнам, капли сползали вниз, как следы заблудших пальцев по разгорячённой коже. Влажный асфальт отражал неон, размывая силуэты прохожих, делая их похожими на призраков. Воздух был густым, напитанным дымом и тайнами, которые лучше не раскрывать.

Я сидел в своём кабинете, позволив виски согреть нутро, а сигарете — сгореть до фильтра. Мне хотелось тишины. Но вошла она.

Губы, созданные для греха. Взгляд, об который можно порезаться. Она пахла дождём и чем-то пряным, томным, сводящим с ума. В воздухе повисло ожидание — предчувствие бури, способной смыть всё.

— Вам нужен был новый случай? — Голос её был шелестом тёмного шёлка, обещанием, от которого не отвернёшься.
Я ещё не знал, что этот случай станет последним.
 
Часть 1: Сон о мёртвой тени

Город дышал влажным туманом, и улицы прятались в нём, как обнажённое тело под шёлковой простынёй. Свет фонарей растекался в лужах, умирая дрожащими бликами.

Сигаретный дым вязнул в холодном воздухе, оставляя терпкий след на губах.
Я не ждал гостей в этот час. Виски в стакане опустело наполовину, а мысли — и того меньше. Но когда она вошла, в комнате вдруг стало тесно. Не из-за пространства. Из-за неё.

Кожа цвета молочного янтаря, губы, на которых таилась неулыбка, взгляд, острый, как лезвие опасной бритвы. В воздухе потянуло опасностью и чем-то сладким, напоминающим грех, о котором не пожалеешь.

— Мой муж исчез, — сказала она. Голос — гладкий, чуть хриплый, с пряной горчинкой стали. — Я знаю, что он мёртв. Но его убийца… не человек.
Тень за её плечом дрожала, будто пламя свечи на сквозняке. Двигалась… не так, как должна.
— Филипп нашёл в старых манускриптах нечто запретное, — продолжала она. — Теперь он стал одной из них.

За спиной разлился холод. Я медленно повернул голову.
В пустой комнате на стене стояла чужая тень.
 
Часть 2: Дневник Филиппа

Ночь запутала меня в своих улицах. Шаги утопали в тумане, как в чужих воспоминаниях. Фонари таяли в серой взвеси, исчезая один за другим. Дом Филиппа выглядел пьяным стариком, накренившимся и готовым рухнуть.
Внутри пахло пылью, старыми книгами… и чем-то ещё. Сладковатым, затхлым. Запахом времени, которое сгнило в своих собственных объятиях.

На столе — дневник. Я коснулся обложки. Кожа. Старая, потрескавшаяся, будто чужая ладонь.

Я начал читать.
«Она приходит ночью. Её дыхание — ветер за окном. Её руки — липкие тени на стенах. Она целует меня, и я забываю себя. Я исчезаю.»
Строки плясали перед глазами. Перевернул страницу.
«Теперь я — её. Она заберёт всех. Она заберёт и тебя.»

Комната сузилась. Тени сгущались, сползая по стенам. Воздух стал вязким, как забытый кошмар. Позади… что-то зашевелилось.
Дыхание. Холодное. На моей шее.

Я обернулся.
 
Часть 3: Невозможное желание

Она была здесь.
Границы её тела мерцали, как огонь подо льдом. Её платье — лёгкий тёмный дым, скользивший по изгибам, будто сотканное из теней желание. Губы чуть приоткрыты. На коже — отблеск света, как на ночной реке.

— Ты пришёл ко мне, — шелестела она, голосом, сотканным из забытых страниц.
Я не мог двинуться. Её пальцы прошли по моей коже — ледяные, но обжигающие. Дрожь пронзила позвоночник, и я не знал, то ли это страх, то ли нечто куда более первобытное.

Её губы оказались рядом с моими.
Поцелуй был, как бездна — засасывающий, опаляющий холодом. Её руки скользили по моей коже, будто читали её, запоминая каждый изгиб, каждый трепет.

Я чувствовал, как она растекается под кожей, тянет в себя. Её губы были на шее, на ключице, её дыхание — скользким шёпотом у самого уха. Пальцы — длинные, тёмные — обхватывали запястья, заставляя поддаться, позволить ей взять меня, слить меня с тенями.

Я должен был сопротивляться. Должен был оттолкнуть её. Но вместо этого… я отвечал на каждое движение.
Я утопал в её темноте, растворяясь в ней.
 
Эпилог : Пробуждение, которого не случилось

Где-то тлела сигарета. Запах горького дыма мешался с затхлостью старых страниц.
Я открыл глаза.
Всё было, как прежде. Но я знал — нет.

В углу стояла тень.

Она смотрела на меня.
Я подошёл к зеркалу. Но отражение не встретило меня. Там была она. Её губы искривились в улыбке, но я знал — это моя улыбка. Я почувствовал её дыхание внутри себя, услышал её голос, шепчущий из моих собственных мыслей.
— Теперь ты мой, — прошептала тьма.
Тени соскользнули по стенам, тянулись ко мне, впитывались в кожу. Их прикосновения — как ночью. Их поцелуи — такие же холодные, такие же всепоглощающие.

Я не мог дышать. Я не мог сопротивляться.

Я закрыл глаза. Больше не было страха.
Только желание.
Я подался вперёд.
И растворился в них.

Пробуждения не будет.