На землю опускается ночь.
Ветер утихает. Голые и корявые деревья тянут свои ветви щупальца к небу. На фоне подмосковных холмов они кажутся призраками. Рюмка с коньяком, в которую я вцепился взглядом, кажется мне последним шансом успокоиться. Месяц, как запятая, требует продолжения. Его мягкий свет холодит душу и успокаивает. Воронёная сталь пистолета кричит: «Стреляйся!».
Понимаю, что я никогда не был поэтом. Никогда не был тем, кем меня считали. Уже в который раз. Но, как хочется быть поэтом. И я в сотый раз беру свои мысли назад и пытаюсь что-то написать. Застрелиться ещё успею.
Из записок
© Copyright: Филинъ, 2025
Свидетельство о публикации №125031904381
Свидетельство о публикации №125031904381
Рецензии