Зачем эти строки никем не прочтённые?

Я собираю слова, как осколки звёзд,
Что падают тихо в ладони ночи.
Мой путь среди строчек невидимо прост —
Искать то, что сердце так выразить хочет.

Когда одиночество давит на грудь,
И мысли кружатся, как вороны в стае,
Стихи открывают спасительный путь,
Где боль постепенно, как снег, тает.

Я часто себя вопрошаю во тьме:
«Зачем эти строки никем не прочтённые?»
Но что-то подсказывает мне:
Мои слова — частицы вселенной огромной.

Поэзия — это особенный дар,
Что дан не для славы, не для признания.
Она — как молитва, как древний пожар,
Как тайное, тихое мироздание.

Я верю, что каждый написанный стих
Не просто чернила на белой бумаге.
Он — часть мировых колебаний святых,
Он — голос в извечной вселенской саге.

Когда я пишу, мир становится ярче,
Прозрачнее кажутся стены и двери.
И время течёт по-иному, иначе,
И сердце сильнее в свой путь верит.

И пусть современники мимо проходят,
Не слыша мелодии строк негромких.
Слова, как планеты, свой путь находят
Во тьме мироздания глубокой.

Возможно, мы пишем для тех, кто будет
Жить после нас через века и эры.
И кто-то однажды нас не осудит
За эту потребность быть искренне верным.

Мы пишем, как дышим — без цели особой,
Без мысли о пользе и выгоде тайной.
Мы просто идём за своею дорогой,
Оставив следы на страницах случайных.