Поэт никому ничего не должен...

 Поэт никому ничего не должен, ему погано, и он рыдает,
 Смешно- смеется, он даже может плести философскую вязь, играя.
 В своей игре собирать картины, что сбор сам полон противоречий.
 Ну, например, «горячие льдины» или «мгновенно сгоревшая вечность».
 Он не обязан писать красиво и не обязан вести куда-то:
 «Айда за мной!»,- да взмахнувши гривой, которой нету у лысоватых.
 Он никому, ничего не должен, совсем ни капельки, ни микроба.
 Он лишь дурачится так, как может, такая творческая особа.
 Никто не купит его рулады.  Уж больно дороги нынче книги.
 Но коли хочется для услады, то сам оплатит свои «вериги».
 Потом дари всем, кому захочешь. Друзьям, знакомым, любому люду.
 Кому-то томик поможет ночью заснуть, а кто-то   поэта любит.
 Поэт давно ничего не должен, пророк домашний лишь близким нужен.
 И потому не страдайте больше Великой Миссией. Ешьте ужин. 
 Прекрасна жизнь и вполне приятно слова нанизывать словно бусы.
 А дальше может невероятный пойти поток графоманских блюзов. 
 Как будто–то   кто-то,  сюжет диктует,хоть сам не видим, а ты лишь пишешь.
 Витиевато, хоть что срифмует. Успей почувствовать и услышать. 
 И интересно, куда затянет, каким закончиться поворотом.
 Зато в потоке, почти в нирване. Вылазить, искренне, не охота.
 Ни запятых нет, ни четких точек, успеть бы так записать диктовку.
 Но вот закончилось, даже очень приятно делать корректировку.
 Поэту тоже никто ни должен: ни дач в престижном красивом месте,
 Ни премий денежных, что итожат судьбу и рожа от них не треснет.
 В толпе рифмующих бить дорогу локтями тоже пустое дело.
 Пока скандалил, единорогов крылатых стайка вперед взлетела.
 Венок лавровый великоватый   Бугор мозольный весьма натружен.
 На гениальность такие траты! Да ну ее. Лучше ешьте ужин!