По накату

На каждое поколение приходится
одна война, одна тоска, одно прозренье,
одна печаль, одни грехи и, как водится,
одно на всех бесполезное утешенье.

Все это варится в котле людском, подобно
супу из давно протухших ингредиентов,
покуда оголодавшие ждут на лобном
обещанной им за души чужие ренты.

Рожают, хоронят, суют записки в стены.
В общем, - боящиеся жить без правил люди,
которым только в боли нужны перемены,
подаваемые бесом, как хрен на блюде.

Ведь что есть жизнь, как не преклоненье в угоду
самим себе, оболваненным жадной злобой
к точно таким же неповторимым уродам,
шатающимся между родильным и гробом.

И значит, нефиг тупо пенять на судьбину,
написанную одолженными страстями,
если привык стрелять исключительно в спину
целого, не сросшегося, увы, с частями.

Да и по убиенным в борьбе за веру ныть -
тоже не дело для окровавленных тварей,
смеющих думать, что им дано право на нить
жизни соседа по беспросветной хмари.

Что тут поделать?.. Дыхание в рамке тоски
редко бывает врачующим иль здоровым,
поэтому люди и в полдень не зрят ни зги,
думая, что ничего на свете не ново.

И, все-таки, каждое поколение ждёт,
что следующее подойдет к изголовью
предыдущего и чуть слышно произнесет:
- Спасибо за любовь, явленную с любовью…