Чудаки

Сколько помню отца, всё - с этюдником.
Краски, кисти, тренога-мольберт.
Выйдет поутру эдаким чудиком
И давай рисовать белый свет.
Всё подряд. А особенно - небушко.
Я же сбоку приткнусь, не дыша...
"Эх, сынок, ты бы знал, как прадедушка,
Вот был мастер, хотя и левша.
Колокольню в тумане над Ладогой
В три мазочка умел вознести,
И тесёмку волшебною радугой
Серой тучке в подол заплести.
Да и дед Никанорыч художничал,
Вот и ты, вижу я, полюбил."
Папка, папка... А я вот проплотничал -
Чем и хвастаться – избу срубил.
Дочки, да, эти обе - художницы.
Да и внуки, мои лопушки:
Стёпа – краски, Алёнушка - ножницы,
Ваньша к печке и шпарит стишки.

А вчера слышу: "Вроде не пьяница,
А заплатки всю жизнь на локтях."
Да к копейке ли душенька тянется?
Люди добрые, мы же в гостях.
Или в небо потащишь мошну свою?
Да кому ж ты там нужен-то с ней,
А вот с верой и примет, я думаю,
Если вера твоя от корней.

Кем же был ты, мой пращур неведомый?
Может, рыцарей в Чуди топил?
Бился насмерть под Нарвой со шведами?
Или в келье ту веру крепил?
Если с младости творческой мукою,
Светлым поиском душу спасал,
Так не ты ли с Рублёвым Андрюхою
На Руси те иконы писал?