Громким хором толпы площадной,
Черным саваном с красным подбоем,
Я не ведал забавы иной –
На костре повстречаться с тобою.
Тяжкой поступью прожитых лет,
Что столетьями нас отделяли,
Взгляд мой цепью прикован во след
К тем глазам, что безумство вселяли.
Но как будто уплыли века,
От костра дым рассеялся ветром.
На плечо мне ложится рука,
От пороков укрытая фетром.
И прошёл по спине холодок,
Позабытый мной страх возвращая.
Искупленья представился срок
За костёр, что ещё поджигаю...
250318
Мистерия
© Copyright: Серж Стаховски, 2025
Свидетельство о публикации №125031900247
Свидетельство о публикации №125031900247
Рецензии