мысли вслух 4

Какое странное совпаденье! Я,
В электричке, возвращался с дачи.
Напротив, вся в слезах, с букетом роз,
Сидела девушка, держа в руках, том Блока.


И как она мила, как та, в стишке И. Северянина:
«Не более чем сон»: /Весь день я думаю дрожа,
О странной девушке, не позабывшей Блока…/
Которая, с ним ехала, не-то, ему, приснилась!?

И, глядючи из окна вагона, на убегающий пейзаж,
И, у меня, как и у Игоря, что, на лошади, в телеге,
Восторженно, слёзы, вдруг, потекли из лаз.
И я, подумал, слегка, лукаво:

А, что? И, и не мои ль, стишки, ведь, девы,
Хоть бы, и в метро, трамвае, иногда читают!?

Прости жена, что я, глаза, на посторонних девок, пялил!
И-то сказать! Ведь той, что Северянина, взбудоражила,
Давно, уж, нет! И, Блока с Северяниным, ведь, также!
А, девок-то, их, пруд пруди! Как, чуть, так в слезы, разом!

А дева та! Мож, была, похожа на незнакомку?!
Что ж, из того: что, Блока стих, тогда она, читала!
Что это, оба мы, расчувствовались? Со сна? Что ль!?
Просто срам! Тут, электричка, резко тормознула!

Но! Он-то, ехал, ведь, на лошади! В телеге!
А, у телег, тормозов-та, не бывает!
Причём, тут сон! Спросонья, и, не
… Такое, выдумать, несложно!

До чего ж, поэты все, чувствительны!
Им, пальчик, девка, покажи, пылают. 
От умиления, почувствовав дев признанье,
Произведений, наших, бессмертных, прочитав!

Поэтов, мёдом не корми, дай пофлиртовать!
Потом, уж, жена, мне намекала, откуда мол,
Ты набрался, богемного жаргона, которым,   
Ботаешь, словно тот, Высоцкий, почти, по фене!

Тоже мне, Высоцкий! Сама ль, не из богемных? Ведь,
Поживи, с мужем-то, поэтом, хоть, с полвека,
Сама, словно богемная, базарить станешь! 

Ноне, и, богема-то, что ни слово, то, по матушке!
Поскудней не бывает! Скверно! Матерно! Мерзко!
Как извозчики! Так, не принято, у порядочных!

Вот и: сколь волка ни корми, а пьют-то, из колодца!
И, столько, в голове созрело, пока, та электричка,
Тормознув, вдруг, вкопано, на станции, не стала!

Но! Каков, всё ж, наш-то, гений, Игорь Северянин! И где, 
Вдохновенья, нахватался?! Не у Блока ль?
Про Пушкина, и, не намекаю!

Прекрасно это, всё! И, электричка, как ей, и положено,
Немедленно, поедет, дальше! Дальше! Как воз!
Ведь, медленнее едешь, дальше будешь!

Воистину! Мы, поэты! Как и уста младенца, истину глаголим!
Иль, чем примитивнее, то, как и, у Высоцкого, чем ближе к фене,
Тем, народней! У него и песни, как у биндюжника Кости, из Одессы мамы!

Как будто, Константин, берёт гитару, и хриплым голосом, поёт, чего-то!