Быть художником

Быть художником я мечтал.
Как-то в детстве пошёл в кружок -
Ухо там я нарисовал -
Тем и кончился мой урок.

Я, конечно, жалел потом,
Что художество возлюбя,
Не подумал тогда о том,
Что ведь мог в нём найти себя.

Но картины любил всегда.
Будь богат, - я б их собирал.
А одну, через все года,
Я отчётливо представлял.

Нет! В природе подобной нет.
Есть она лишь в моём мозгу,
Это мой фантомный сюжет,
Но поведать о нём могу.

Вот квадратное полотно -
В ширь и сверху вниз - полтора.
Что на нём нам сообщено? -
Летний полдень, листва, жара...

Снизу слева видно плечо,
И над шеей волос завитки,
Комплиментом зажжён горячо
Нежный шёлк девичьей щеки.

Луч случайный, как сквозь фарфор,
Сквозь изящное ухо проник,
И оставил, как светлый партнёр,
На хрустальной серёжке блик.

А теперь, если справа вверх,
Запрокинуто, визави -
Стог кудрей, белозубый смех,
Взгляд живой и полный любви.

И постиг в комплиментах он толк, -
Ведь поэт и шармёр, поди,
Белоснежной рубахи шёлк
Прираспахнут на смуглой груди.

Ах, любовная эта игра!
Как коварна и как мила,
Юность, юность, любви пора,
Как сжигаешь ты нас дотла!

Они оба в зыбкой тени,
Но и солнце - из озорных,
И сквозь ветви бросает на них
Блики в виде монет золотых.

Вот об этом я часто мечтал,
Но бодливости не дал Бог.
Я бы здорово всё написал,
Очень здорово. Если б мог.