Поля пусты - пшеница в закромах,
Земля черна, как смерть, как ночи лета,
Засеять бы - увы, в душе нет света,
А без него - шатание в умах.
Одна лишь мысль - найти бы где чего,
Чтоб совесть там, внутри себя, умолкла:
Кабак, вино, разврат, матрас под ёлкой,
А поле, что? - нет дела до него.
Авось, пройдёт: засеет кто, сожнёт
И хлеб спечёт, и стол тебе накроет,
И, как всегда, разденет и отмоет,
И, как дитя, в простынку завернёт...
Так и живём, включая дурака,
Не миг, не день, не годы, а века.
Осеннее настроение
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125031800876
Свидетельство о публикации №125031800876
Рецензии