И пульс сбивается

Не на сцене, нет, в другом пространстве,
Где движенья – словно птичий взмах,
Где рождается волшебное убранство
Из сплетенья тел в лучах.

Там она – как искра среди ночи,
Легкость в каждом выдохе видна.
Эти линии, изгибы, эти очи…
В них какая-то своя весна.

Припев
И пульс сбивается, и в горле ком,
Когда она взлетает и парит.
В ней столько силы, в ней столько огня,
Что мой рассудок плавится, горит.
Я смотрю на нее, как будто завороженный,
В этом танце вся моя вселенная.
И каждый жест ее, такой неповторимый,
В моей душе находит отражение мгновенное.


Я ведь рифмами привык играться,
Словом выстраивать миры свои.
Но ее движеньям не поддаться,
Их не выразить словами, хоть умри.

Каждый поворот – как откровение,
Каждый прыжок – как вызов небесам.
Во мне рождается стихотворение,
Но остается лишь невысказанным там.


И пульс сбивается, и в горле ком,
Когда она взлетает и парит.
В ней столько силы, в ней столько огня,
Что мой рассудок плавится, горит.
Я смотрю на нее, как будто завороженный,
В этом танце вся моя вселенная.
И каждый жест ее, такой неповторимый,
В моей душе находит отражение мгновенное.


Так и буду здесь сидеть в молчанье,
Наблюдая этот чудный сон.
Может быть, когда-нибудь случайно
Удастся мне коснуться этих волн.

А пока – пусть танцует, пусть летает,
В этом мире, где царит ее полет.
И пускай об этом не узнает,
Что в нее давно влюблен поэт.

Припев
И пульс сбивается, и в горле ком,
Когда она взлетает и парит.
В ней столько силы, в ней столько огня,
Что мой рассудок плавится, горит.
Я смотрю на нее, как будто завороженный,
В этом танце вся моя вселенная.
И каждый жест ее, такой неповторимый,
В моей душе находит отражение мгновенное.