Черновая

Так стирая строку за строкой и
подбирая слова поглупее,
я с собою намеренно ссорюсь,
чтоб писалось живее и злее,
а потом притворяюсь знакомым,
узнаю себя в зеркале — странно,
что слова так чужды, бестолковы
и фальшиво звучит фортепьяно
из подъезда — а, может, парадной,
с неприглядного чёрного хода,
я юлить не умею — и ладно,
неплохая сегодня погода?
может, снег, может, дождь — всё приятно,
если дома сидеть на диване
и печаль свою тихую прятать
в растянувшемся куртки кармане —
я в нее одеваюсь ночами
и иду на Васильевский остров,
ничего это не означает,
это всё никогда не серьезно,
разве горько бывает? бывает,
а кому не бывает, скажите,
эта жизнь будто бы черновая,
значит нужно ее и прожить мне,
потомиться в неволе, что волей
отчего-то зовется, смешно ли,
раствориться в пустом разговоре,
посмотреть разволнуется ль море,
раз волнуется, два, а потом же
успокоится — штиль да и только,
ничего никого не тревожит,
может, разве печалит легонько,
подбирая строку за строкой и
не пытаясь что есть преукрасить,
я смотрю на пятно дождевое
в тёмно-синем печальном окрасе.