Я посылал стихи в газету,
Я их писал, я их творил,
Я ощущал себя поэтом,
Мне сердце жёг словесный пыл.
Писать стихи в высоком стиле,
Поэты знают - не пустяк.
Стихи конечно поместили,
Но странно, в урну для бумаг.
Закон поэзии жестокий,
Порвал души моей струну,
Но до конца решив быть стойким,
Допёк я рифмами жену.
Забрав с собой любовь и вещи,
Оставив мне лишь взгляда лёд,
Жена промолвила зловеще:
"Прощай, несчастный стихоплёт!"
Пора бы и угомониться,
Но как на грех, среди друзей,
То у кого-тот сын родится,
Кому-то стукнет юбилей;
Кого-то выдвинут по службе,
И снова мне покоя нет.
Железный принцип: "Федя, нужно!
А как же, ты ж у нас поэт."
Так вопреки судьбе капризной,
И здравой мысли вопреки,
Я вероятно, всё же признан,
Раз люди ждут моей строки.
1975 г.
Стихоплёт
© Copyright: Фёдор Иосифович Литвак, 2025
Свидетельство о публикации №125031807124
Свидетельство о публикации №125031807124
Рецензии