День отструился сталью по резцу,
Кому чего, а мне стихов охота,
Я бью асфальт по мокрому лицу
Пощечинами стоптанных подмёток.
С кем поделюсь я будущей строкой?
И перед кем раскрою душу настежь?
Я чувствую, ершится под рукой
Вихор сыновний светлорусой масти.
И голосок пружинисто звенит,
И от вопросов никуда не деться:
"Тяни, сынок, родителя, тяни
В своё, пока безоблачное детство
Где нет ещё ни денег, ни вранья,
Ни зависти, ни совести нечистой,
Дай Бог, чтоб ты удачливей чем я
добрался до своих упрямых истин.
Пусть дерзкий век тебя не устрашит,
Своими скоростями и страстями,
Хочу, чтоб вырос ты добротно сшит,
Но слабых не расталкивал локтями,
И будет сталь струиться по резцу,
И будешь ты задумчивым порою,
И что вчера не удалось отцу,
Ты завтра, обязательно откроешь".
Сын
© Copyright: Фёдор Иосифович Литвак, 2025
Свидетельство о публикации №125031806568
Свидетельство о публикации №125031806568
Рецензии