Он был поэтом...

Он был поэтом, музыкантом с очень тонкой душой.
Писал сонеты и стихи, срываясь редко в запой.
Он был поэтом и часто летал в облаках.
Он был счастливым, когда муза собирала слова,
Туда где надо, сколько нужно, оставаясь права.
Он был счастливым, но только в своих стихах.

Он был далёк от созиданья материальных вещей.
Жил как попало невпопад, пока не встретился с ней.
Он был далёк, она же была близка.
Она втолкнула его в мир, где правит всем суета.
Работа, дом, дела, заботы и любовь иногда.
Она втолкнула его в мир, а он хотел в облака.

Он полюбил её всем сердцем, чистый образ храня.
Забыл про музу и стихи, без её взгляда ни дня.
Он полюбил её, неосознанно навсегда.
Она желала денег, славы, выход в общества свет.
Огромный дом, меха, машины, хороша жизнь без бед.
Она желала, и толкала его туда.

А он всё чаще по ночам смотрел на небо в окно.
Брал лист бумаги и писал слова немого кино.
Он слышал музыку, летящих вдали звёзд.
Она не верила в него и не читала стихов.
Она любила ночью спать и не видела снов.
В её реалити, птицы не вьют гнёзд.



И он шагнул...
На встречу небу...
За перилы моста...
Он верил в чувства...
Но не вышел...
За пределы листа...