Он был казнён...

Он был казнён, хоть выкупил свободу,
Такой ценой, неистовой, больной,
Свет рябоватый верил небосводу,
Схвативши Душу тоненькой рукой.

Он умирал, раскинувшись над бренным,
Вериги древние напяливши на боль,
Блаженный малый, в чём-то несравненный,
Принявший честно вечную любовь.

Шумел бурьян, кнутами били ливни,
В истлевших виноградниках жил Бог,
Он был казнён, такой безумно-дивный,
Запряженный в Прощенье вздох...

Косой песчаной млечный путь искрился,
Говела яблонька под сочной синевой,
Он был казнён, он очень долго бился
В крови души, пролитой, молодой.

Сплошная стынь, туманец смуглолицый,
Под миловидным облаком покой,
Он умирал, ставши упрямой птицей,
Водицей окрылённой, неземной.

Хоть жизнь была приземистой и пыльной,
Жестоко-молчаливой и скупой,
Он оживал божественно-наивный,
Хвалясь прозревшей к ночи слепотой.

Вскипала Высь, томительно-красиво,
В хрустальных шароварах дождь плясал,
Он умирал несчастный, но Счастливый
Под грудами давно чужих зеркал...
Такой далёкий, раненный, любимый,
Оправленный в меня Руси Овал...