Не приходит ко мне больше вдохновение...

Ветра летнего я чую дуновение,
Звонкий дождь стучит в моё окно.
Не приходит ко мне больше вдохновение,
Распрощались с ним уже давно.

Как мы раньше здорово дружили,
Проводили дни и вечера.
Как мы раньше неразлучны были.
Это было словно всё вчера...

Нет, ну не вчера, на той неделе...
В прошлом месяце... Пять лет назад?
С той поры мы сильно повзрослели,
И на многое сменили взгляд.

Как же хочется с ним снова повстречаться,
О любви, о жизни поболтать,
О высоком, и не только, пообщаться,
Рифм хороших два десятка записать.

Стойте, так ведь вот же оно, рядом,
На диване на моём сидит,
Улыбается хитрющим взглядом
И неторопливо говорит

- Я же никуда не уходило,
Мы с тобою вместе навсегда.
Я же твой талант, я твоя сила,
Не разлучит жизнь нас никогда.

Это ты меня не вспоминаешь,
Даже не пытаешься писать.
Ты уже, наверное, не знаешь,
Где твои чернила и тетрадь.

Ты забросил их за шкаф в прихожей,
Там слой пыли - сантиметров пять.
И оттуда их, похоже,
Ты не собирался доставать.

Неужели ты не разумеешь?
Многие же душу продадут
За умение то, что ты владеешь,
Ну хотя б на несколько минут.

Что за человек, ей Богу,
Раз - и перестал творить.
Ну пиши, хотя бы понемногу,
Ты не можешь просто прекратить!

Медленно оно с дивана встало,
По-отечески меня обняв,
Вдруг исчезло, как и не бывало,
Напоследок только прошептав:

- Очень я прошу тебя проснуться
И писать... Не для себя, а для других,
Чтоб души пером слегка коснуться
Всех, кто прочитает этот стих.