Врут о весне раскисшие дороги

Врут о весне раскисшие дороги,
Им только бы втянуть меня в свой ил,
Втянуть, не отпускать в галошах ноги
И выпачкать в грязи своих чернил.

Врут, что ведут в заоблачные дали,
Туда, где нет печалей и забот.
Они мне лёгкой жизни нагадали,
Да только вышло всё наоборот.

Дороги кривизны невыносимой
Моих полей разрезали ладонь.
Гадать по ним метель ходила в зиму,
Скрывая след бесчисленных погонь.

А может, зря я жалуюсь на слякоть,
На лёд, застывший в мёрзлой колее?
И если б не пришлось дождями плакать,
То и весны не встретить на земле?

И влипнуть, по уши в апрель влюблённой,
В их вязкую и глинистую суть,
И осенью, когда краснеют клёны,
В листвы воспоминаньях утонуть.

Доро;гой, вдаль, ромашки с васильками
По лету непременно убегут,
И неба голубого с облаками
Укроет их свидание лоскут.

Дорогами от дома и обратно
Расчерчена открытая тетрадь
Моей судьбы, такой невероятной,
Что можно хоть поэму написать.

Врут по весне и ветры, и капели,
И вербы в почках краснокожий прут.
О том, как март не прост, на самом деле,
Дороги лишь раскисшие не врут...