Мне странны ваши завороты...

Мне странны ваши завороты...
не речи... речь вам не дана  -
в ней все вы копии кого-то,
кто всё не вынернет со дна...
жуёт песок, глотает камни
(сравненья не пришли случайно)
и всё не выплюнет никак,
заложник нервенных атак...
и, наконец, срывает голос -
он что-то где-то победил,
доесть осталось только ил,
что он и делает...о, сорос,
ты столько душ уже сгнобил,
что зарыдал сам крокодил...

тебе страшны души движенья,
и ты тюрьму ей подобрал
из лучших почв для разложенья,
при быстрых выходах в астрал...
"страна для вас - не для кого-то,  -
и вот уж подкатила рвота...
вы для себя - ни для кого,  -
и уж с утробным "западло"
находят для разгула поле,
ну, а тюрьма и есть тюрьма -
она таких, как он, полна, -
кому, во-первых: лысый, что ли...
и вот друг друга зря почём,
хотя б банальным кирпичом...

а уж чужих... да, лишь, увидеть б -
тогда начнётся жизнь с нуля -
уж так удачно, как в корриде, -
быка, и сразу за рога...
да русских... и  слюнотеченье,
и бредят вечным заточеньем,
и не хватает уж собак,
и  всё никак не выйдет драк...
не въедут: со здоровьем спорить,
быть может, в чём-то не грешно,
быть может, к дождичку оно,
но как-то несерьёзно, что ли...
да что с них, соровских бесят...
как гроздья сгнившие висят...

Подчёркиваю: сорос -  имя нарицательное.