Изнанка души

В кармане поэта — не мелочь и спички,
А боль и любовь размером с планету.
Они собирают мгновений крупицы
И дарят нам песни вместо ответов.

Их нежные души не знают защиты,
Они принимают чужую тревогу.
И часто бывают судьбою разбиты,
Но верят в хорошее, верят в дорогу.

К их слову привыкли относиться строго,
Судить и ломать, не вникая в значенье.
Но миру так нужно дыхание Бога,
Что слышно в стихах, как в молитве вечерней.

Они подбирают упавшие звёзды
И прячут их в строфы, чтоб не разбились.
И кажется всем — это просто, так просто,
Но только поэт знает цену той силы.

Они не умеют скрывать свои чувства,
Им трудно играть по правилам рынка.
И в мире расчётов, интриг и безумства
Они остаются как детства картинка.

А после ухода — стихи на страницах
Вдруг кажутся всем пророческим светом.
И мир понимает, что жизнь лишь частица
Того, что хранил в своём сердце поэт.

Им нужно так мало — кусочек надежды,
Что солнце взойдёт и согреет живущих.
И кто-то поймёт их стихи безмятежно,
И в этом — весь смысл бытия их насущий.