Ты что опять разговорился,
облезлый не для марта кот?
Полны нытья твои страницы,
к девице, что верёвки вьёт
из чувств, струящихся из сердца.
И все признания твои
звенят уныло-скромной мессой
для сверхпотрясной визави.
Она в бараний рог скрутила
весь твой гусарский арсенал,
забрав шутя азарт и силы,
плюя на всё, что ты сказал.
Ей всё сиренево, до фени.
Ей в кайф тебя в щелчок ломать
на кровь твоих стихотворений,
и на Вселенскую печать.
Понятно, что горят обиды.
Не провокатор, и не хлюст.
Вот потому тебе не видно
её столь долгожданных чувств.
Мечты с надеждами повисли
в межгалактической тиши...
К тебе желанная артистка
самоблюлённо не спешит.
Ей хорошо гулять по ранам.
Тайн нет, и гаснет интерес.
И, как-нибудь, в угаре пьяном
мигнёт тому, кто вдруг исчез.
16.03.2025
Напоследок
© Copyright: Игорь Сивалер, 2025
Свидетельство о публикации №125031606742
Свидетельство о публикации №125031606742
Рецензии