То искры мечут, то голубят,
То припечатают стопой,
Слова лелеют нас — и губят,
Рождая бой… или покой.
Их облик в ритме совершенном
Несёт весь мир в строфе живой.
Основы древние нетленны,
Но изменяются с тобой,
Лаская мир: а если дума
Ещё в слова не отлилась,
Поэт, как мрачно и угрюмо
Ты Музу ждёшь в который раз,
И лотос слов ты обрываешь
По лепестку, ища одно,
Бесценное; и, отражая,
Надежду тешишь тяжким сном...
Слова
© Copyright: Ирина Маракуева, 2025
Свидетельство о публикации №125031605144
Свидетельство о публикации №125031605144
Рецензии