После стрижки, стирки, глажки
вдруг подумаешь: «кому ты
это всё?» и всё. Однажды
мир замрёт... но ни минуты,
ни адепты перекура,
ни волнения гяура...
через строк тоску и мясо,
сердце, чувствуя затишье,
весь азарт боеприпаса
израсходует на мышье
свойство тихости внезапной.
Покури. Забудь о завтра.
Выходи во двор, во вторник,
в пустоту, в себя, в собрата.
Выходи взглянуть на корни
древа-дерева. Когда-то,
после случки пива с кружкой,
станешь пеплом, ветром, стружкой.
Жизнь, уверуй, свыше милость,
а не - раковая клетка.
За окном с тобой простилась
покачнувшаяся ветка.
Против смерти нет приёма:
ведь в тебе она, как дома.
Вновь кроссворд, шараду, ребус
взглядом щупаешь сквозь холод.
Жизнь идёт войти в троллейбус
за окном. Идёт. Уходит,
только вот к теням досуга
не вернётся, как подруга.
Свыше милость
© Copyright: Игорь Бобрецов, 2025
Свидетельство о публикации №125031604656
Свидетельство о публикации №125031604656
Рецензии