Муза

Никто не знает, что ждёт дальше.
Но каждый волен сам себе
И пьедестал создать, и плаху
И лестницу к своей Звезде!

И пусть же взгляд её прохладен,
И нет к Поэту в Музе чувств -
Но он же, "сволочь, будь неладен" -
Творит в любимом из искусств.

И кожа Музы, словно бархат
Нежна, и манит поцелуй...
А он проснулся. Так внезапно!
И позабыл всё, обалдуй.

Но помнит танец, рук сплетенье,
И лёгкий шёпот на ушко:
"С тобой, мой милый, без сомненья,
Сегодня очень хоррошо"


Рецензии