В буфете чай по сто рублей
и бра мерцают тускло.
Там нет поэтов. Нет людей.
Отсутствует искусство.
Здесь бились мысли и сердца,
интригой жгли романы,
звеня надеждой до конца,
как пятаки в карманах.
В оцепенении гражданин
слегка почешет пузо:
Писатель где же? Хоть один?
Любого из союзов?
Двенадцать стульчиков вокруг...
Где Коли, Васи, Пети?
Что за комиссия, мой друг?
Лишь джипити на свете...
Пустобуфетное
© Copyright: Евгений Клюзов, 2025
Свидетельство о публикации №125031603995
Свидетельство о публикации №125031603995
Рецензии
Зря жизнь прошла. Халявы нет.
Никто и чаю не нальёт.
Погиб писательский буфет,
И обмельчал его народ.
Зачем-то сделали ремонт,
И цены - выше потолка,
Отныне никакой Бальмонт
Не прилетит издалека.
Поэзия угасла тож,
Халява - двигатель у ней,
От этих наглых кислых рож
Исходит дефицит идей.
Поэт - он жив, когда нальют
И не когда холодный чай,
Но уничтожили уют
В буфете старом сгоряча.
Ну что сказать: погиб поэт,
Постмодернизм его добил,
Модернизировал буфет
Какой-то сумрачный дебил.
Валерий Давыдов 24.03.2025 23:40 • Заявить о нарушении
Никто и чаю не нальёт.
Погиб писательский буфет,
И обмельчал его народ.
Зачем-то сделали ремонт,
И цены - выше потолка,
Отныне никакой Бальмонт
Не прилетит издалека.
Поэзия угасла тож,
Халява - двигатель у ней,
От этих наглых кислых рож
Исходит дефицит идей.
Поэт - он жив, когда нальют
И не когда холодный чай,
Но уничтожили уют
В буфете старом сгоряча.
Ну что сказать: погиб поэт,
Постмодернизм его добил,
Модернизировал буфет
Какой-то сумрачный дебил.
Валерий Давыдов 24.03.2025 23:40 • Заявить о нарушении