Она живет в искусственном мире,
Где сложно оставаться собой,
И, даже делая улыбку чуть шире-
Она всеравно не обретает покой
Часто слышит сотни голосов,
И как за окном поют птицы,
И видит дюжину снов,
Но, от тяжести – грусти всегда опущены ресницы
Ах, как же хочется бриз ощутить морской,
Запах вдохнуть пицундской сосны,
Бежать по берегу вдогонку за волной,
Видеть на воде морской - отблеск медной луны
Но, пока книга душу греет,
Сменяются дни, да недели,
А сердце, точно уголь, тихо тлеет,
И за окном сплошные метели…
***
© Copyright: Чернова Елена Константиновна91, 2025
Свидетельство о публикации №125031603155
Свидетельство о публикации №125031603155
Рецензии